"Toda religión mi amigo, simplemente evolucionó a partir de un fraude: el miedo, la imaginación, la codicia y la poesía"

Edgar Allan Poe 

"Los ojos son el punto donde se mezclan alma y cuerpo"

Christian Friedrich Hebbel

"Bien acierta el que sospecha que siempre yerra" 

Francisco de Quevedo

"En dos palabras puedo resumir cuanto aprendí de la vida: sigue adelante"

Robert Frost

XXI

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

 en mi pupila tu pupila azul. 

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? 

Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer

only Wilde

"- ¿Es cierto que ejerce usted una mala influencia sobre sus amigos, Lord Henry? ¿Tan mala como dice Basil?
-No hay influencia buena, Mr. Grey. Toda influencia es inmoral... inmoral, desde un punto de vista científico.
- ¿Por qué?
- Porque influenciar a una persona es prestarle nuestra propia alma. No piensa ya sus pensamientos naturales, ni arde con sus propias pasiones. Sus virtudes dejan de ser suyas. Sus pecados, si es que hay pecados, son de segunda mano. Se convierte en el eco de una música ajena, en el actor de un papel que no había sido escrito para él. El fin de la vida es el desenvolvimiento de la personalidad. Realizar nuestra propia naturaleza cabalmente: para esto hemos venido. Hoy los hombres se asustan de sí mismos. Han olvidado el más alto de sus deberes, el deber que uno se debe a sí mismo. Sí, son caritativos; dan pan al hambriento y vestido al mendigo. Pero sus propias almas se mueren de hambre y van desnudas. El valor ha abandonado a nuestra raza. Quizás nunca lo tuvimos. El temor a la sociedad, que es la base de la moral; el temor de Dios, que es el secreto de la religión: tales son las dos fuerzas que nos gobiernan. Y, sin embargo...  "

 "...creo que si un hombre se atreviera a vivir su vida plena y totalmente, a dar forma a cada sentimiento, expresión a cada pensamiento, realidad a cada ensueño... creo que el mundo cobraría de nuevo un ímpetu tal de alegría, que olvidaríamos todas las enfermedades del medievalismo, y tornaríamos al ideal helénico... a algo quizá más bello, más rico que el ideal helénico. Pero hasta el más audaz de nosotros tiene miedo de sí mismo. La mutilación del salvaje tiene su trágica supervivencia en la renuncia de sí mismo que frustra nuestras vidas. Y somos castigadas por ello. Cada impulso que luchamos por estrangular, germina en el espíritu y nos envenena. El cuerpo peca una vez, y acaba con su pecado, pues la acción es una especie de purificación. Nada queda entonces, excepto el recuerdo de un placer, o la voluptuosidad de un arrepentimiento. El único medio de librarse de una tentación es ceder a ella. Resistid, y vuestra alma enfermará de deseo por las cosas que se ha vedado a sí misma, de concupiscencia por aquello que sus leyes monstruosas han hecho ilícito y monstruoso. Se ha dicho que los grandes acontecimientos del mundo tienen lugar en el cerebro. En el cerebro también, y sólo en el cerebro, tienen lugar los grandes pecados del mundo. Usted mismo, Mr. Gray, usted mismo, con su juventud color de rosa y su blanca infancia, usted ha tenido        pasiones que le han dado miedo, pensamientos que le han llenado de terror, sueños dormido y sueños despierto, cuyo simple recuerdo bastaría para teñir de vergüenza sus mejillas..."

"...¡Palabras!
 ¡Simples palabras! ¡Cuán terribles son! ¡Qué claras, y vivas, y crueles! ¡Imposible escapar de ellas! Y, sin embargo, ¡qué magia sutil reside en ellas! Parecen capaces de dar forma plástica a cosas informes y poseer una música propia tan dulce como la música del violín o del laúd.
¡Simples palabras! ¿Hay acaso nada más real que las palabras?..."

" -Sí -continuó Lord Henry -, ése es uno de los grandes secretos de la vida: curar el alma por medio de los sentidos, y los sentidos por medio del alma. Es usted un ser privilegiado. Sabe usted mas de lo que cree saber; pero menos de lo que desea saber."

" -Hijo mío, los que no aman más que una vez en su vida son los verdaderamente superficiales. Lo qué llaman su lealtad y su constancia, yo lo llamo el letargo de la costumbre o su falta de imaginación. La fidelidad es a la vida sentimental lo que la consecuencia en las ideas es a la vida intelectual: simplemente una confesión de impotencia. ¡La fidelidad! Algún día la analizaré. La pasión del propietario se esconde en ella. ¡Cuántas cosas arrojaríamos si no  temiésemos que otros pudieran recogerlas!..."

Oscar Wilde

Fragmentos extraídos de "El retrato de Dorian Gray"

Kubla Khan

En Xanadú se hizo construir 

Kubla Khan un fastuoso palacio: 

Allí donde el sagrado río Alfa discurría 

a través de grutas inconmensurables para el hombre 

hasta precipitarse en un mar sin sol. 

Así pues, diez millas de terreno fértil 

fueron cercadas de muros y torres: 

y surgieron jardines en los que brillaban sinuosos arroyos 

y donde crecían abundantes árboles del incienso; 

y había bosques tan viejos como las colinas 

rodeando los prados iluminados por el sol.

¡Mas, ved aquel romántico y profundo abismo abierto 

en el costado de la verde colina, bajo la sombra de los cedros! 

¡Qué lugar tan agreste! ¡El más sagrado y lleno de encantamientos 

que jamás fue visitado bajo la luna menguante 

por la mujer que clama por su demonio amante! 

Y de este abismo, bullendo en incesante remolino, 

como si la tierra respirara con ansioso jadeo, 

brotó al instante un poderoso manantial; 

y en medio de su repentino e intermitente impulso

enormes fragmentos de roca saltaban como el granizo

o como el trigo que se separa de la paja bajo los golpes del trillador; 

y en medio del incesante resonar de las rocas que danzaban en el aire, 

surgió a borbotones el sagrado río. 

Trazando laberínticos meandros, a lo largo de cinco millas 

discurría el sagrado río a través de bosques y valles, 

hasta llegar a las cavernas inconmensurables para el hombre 

y hundirse con estruendo en un océano sin vida: 

y, en medio de este estruendo, oyó Kubla a lo lejos 

las voces de sus antepasados que profetizaban la guerra.

La sombra del palacio deleitoso 

se reflejaba en medio de las olas, 

allí donde se oían los ritmos mezclados 

del manantial y los abismos.

Era una maravilla de peculiar diseño 

este palacio de deleites bañado por el sol sobre cavernas de hielo. 

De una jovencilla que llevaba un dulcémele 

tuve una vez una visión:

era una doncella abisinia, 

y tocaba su dulcémele 

mientras cantaba del monte Abora. 

Si fuera capaz de revivir en mí la música y 

la letra de su canción 

 me sentiría penetrado de tan profunda delicia, 

que, con música aguda y prolongada, 

sería capaz de construir en los aires el palacio, 

¡ese palacio soleado! ¡esas grutas de hielo! 

Y todos los que oyeran mi música los verían,

y gritarían todos: ¡Cuidado, cuidado! 

¡Mirad sus ojos centelleantes, su cabello desmelenado! 

Tejed tres veces en torno a él un círculo, 

y cerrad los ojos con terror sagrado, 

pues él se ha alimentado de ambrosía 

y ha bebido la leche del Paraíso.

Samuel Taylor Coleridge

Chau número tres

Te dejo 

con tu vida 

tu trabajo 

tu gente 

con tus puestas de sol 

y tus amaneceres. 

Sembrando tu confianza 

te dejo junto al mundo 

derrotando imposibles 

segura sin seguro. 

Te dejo frente al mar 

descifrándote sola 

sin mi pregunta a ciegas 

sin mi respuesta rota. 

 Te dejo sin mis dudas 

pobres y malheridas 

sin mis inmadureces 

sin mi veteranía. 

Pero tampoco creas 

a pie juntillas todo 

no creas nunca creas 

este falso abandono. 

Estaré donde

menos lo esperes 

por ejemplo 

en un árbol añoso 

de oscuros cabeceos. 

Estaré en un lejano 

horizonte sin horas 

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra. 

Estaré repartido 

en cuatro o cinco pibes 

de esos que vos mirás 

y enseguida te siguen. 

Y ojalá pueda estar 

de tu sueño en la red 

esperando tus ojos 

y mirándote.

Mario Benedetti

el irreversible conocimiento del mundo interior

”Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque creen que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría”.

Extraído de "Demian" - Hermann Hesse

Agradecimiento

"...Hombres han ido al cielo por cosas más pequeñas. Con ese espíritu, y con ese modo de amor, se arrodillaban los santos para besar los pies de los pobres o se inclinaban para besar al leproso en la mejilla. Jamás le he dicho una sola palabra sobre lo que hizo. Este es el momento en que no sé si sabe que reparé siquiera en su acción. No es una cosa que se pueda agradecer formalmente en lenguaje formal. La conservo en el tesoro de mi corazón. La guardo ahí como una deuda secreta que me alegra pensar que no podría pagar nunca. Está embalsamada y endulzada con la mirra y la caída de muchas lágrimas. Cuando la Sabiduría me ha sido no provechosa, y la Filosofía estéril, y los proverbios y frases de los que pretendían darme consuelo han sido como polvo y cenizas en mi boca, la memoria de aquel pequeño gesto humilde y silencioso de Amor ha abierto para mí todos los pozos de la piedad, ha hecho al desierto florecer como una rosa, y me ha llevado de la amargura del exilio solitario a la armonía con el corazón herido, roto y grande del mundo. Cuando tú puedas comprender, no sólo lo hermoso que fue el gesto de Robbie, sino por qué significó tanto para mí, y siempre significará tanto, entonces, quizá, te darás cuenta de cómo y con qué espíritu deberías haberme pedido permiso para dedicarme tus versos...."

Extraído de "De profundis" - Oscar Wilde

Cansa ser, suele sentir

Cansa ser, suele sentir, pensar destruye. 

Ajena a nosotros derrúmbase la hora, 

Dentro y fuera de nosotros, y todo en ella. 

Inútilmente el alma llora.

¿De qué sirve? ¿Qué es lo que debe servir? 

Pálido esbozo leve 

Del sol de invierno sonríe en mi cama... 

Vago susurro breve. 

De las vocecitas que despierta la mañana, 

De la fútil promesa del día, 

Muerta al nacer, en la esperanza absurda y lejana 

En la que el alma confía.

Fernando Pessoa

"Si hablas mueres. Si no dices nada, mueres. Así pues, que habla y muere"

Tahar Djaout

Documentos

Llena de signos y de árboles,

ella cruza la noche como un fuego o un río,

asciende en el silencio y la memoria,

es infinita como un hecho, 

la existo, la conduzco, yo soy su certidumbre.

Juan Gelman

"Más que el brillo de la victoria, nos conmueve la entereza ante la adversidad"

Octavio Paz

"Me callo, grito. No hay un momento para gritar o para callar. Tú eres mi único grito. Tú eres mi único silencio"

Mahmud Darwish

El arriero

"...las penas y las vaquitas se van por la misma senda. 

Las penas son de nosotros, las vaquitas son ajenas..."

 El arriero - Atahualpa Yupanqui

"Todo lo que vemos o se representa ante nuestros ojos no es sino un sueño dentro de otro sueño"

Edgar Allan Poe

"Debe haber algo extraordinario en la sal: está en nuestras lágrimas, y en el mar"

Gibran Jalil Gibran

enfrentando el inevitable destino de todo ser humano

"...El hombre y su machete acababan de limpiar la quinta calle del bananal. Faltábanles aún dos calles; pero como en éstas abundaban las chircas y malvas silvestres, la tarea que tenían por delante era muy poca cosa. El hombre echó, en consecuencia, una mirada satisfecha a los arbustos rozados y cruzó el alambrado para tenderse un rato en la gramilla.
Mas al bajar el alambre de púa y pasar el cuerpo, su pie izquierdo resbaló sobre un trozo de corteza desprendida del poste, a tiempo que el machete se le escapaba de la mano. Mientras caía, el hombre tuvo la impresión sumamente lejana de no ver el machete de plano en el suelo. Ya estaba tendido en la gramilla, acostado sobre el lado derecho, tal como él quería. La boca, que acababa de abrírsele en toda su extensión, acababa también de cerrarse. Estaba como hubiera deseado estar, las rodillas dobladas y la mano izquierda sobre el pecho. Sólo que tras el antebrazo, e inmediatamente por debajo del cinto, surgían de su camisa el puño y la mitad de la hoja del machete, pero el resto no se veía.
El hombre intentó mover la cabeza en vano. Echó una mirada de reojo a la empuñadura del machete, húmeda aún del sudor de su mano. Apreció mentalmente la extensión y la trayectoria del machete dentro de su vientre, y adquirió fría, matemática e inexorable, la seguridad de que acababa de llegar al término de su existencia.
 La muerte. En el transcurso de la vida se piensa muchas veces en que un día, tras años, meses, semanas y días preparatorios, llegaremos a nuestro turno al umbral de la muerte. Es la ley fatal, aceptada y prevista; tanto, que solemos dejarnos llevar placenteramente por la imaginación a ese momento, supremo entre todos, en que lanzamos el último suspiro.
Pero entre el instante actual y esa postrera expiración, ¡qué de sueños, trastornos, esperanzas y dramas presumimos en nuestra vida! ¡Qué nos reserva aún esta existencia llena de vigor, antes de su eliminación del escenario humano!
Es éste el consuelo, el placer y la razón de nuestras divagaciones mortuorias: ¡Tan lejos está la muerte, y tan imprevisto lo que debemos vivir aún!..."

Horacio Quiroga

Fragmento extraído del cuento "El hombre muerto"

Desollando palabras

"...Recomendar al lector el método en su día a día: tome las palabras, péselas, mézalas, vea la manera como se unen, lo que expresan, descifre el airecillo bellaco con que dicen una cosa por otra y venga a decirme si no se siente mejor después de haberlas desollado. A las palabras hay que arrancarles la piel. No hay otra manera para entender de qué están hechas."

Extraído de "Cuadernos de Lanzarote" - José Saramago