¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
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jueves, 16 de agosto de 2012
miércoles, 13 de junio de 2012
Cansa ser, suele sentir
Cansa ser, suele sentir, pensar destruye.
Ajena a nosotros derrúmbase la hora,
Dentro y fuera de nosotros, y todo en ella.
Inútilmente el alma llora.
¿De qué sirve? ¿Qué es lo que debe servir?
Pálido esbozo leve
Del sol de invierno sonríe en mi cama...
Vago susurro breve.
De las vocecitas que despierta la mañana,
De la fútil promesa del día,
Muerta al nacer, en la esperanza absurda y lejana
En la que el alma confía.
miércoles, 17 de agosto de 2011
Escrúpulo
Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
sábado, 12 de febrero de 2011
Poema
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes
de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza
de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te
dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
jueves, 13 de mayo de 2010
La mortaja
Esa seda que relaja
tus procederes cristianos
es obra de unos gusanos
que labraron tu mortaja,
también en la región baja
la tuya han de devorar.
¿De qué, pues, te has de jactar,
ni en qué tus glorias consisten,
si unos gusanos te visten
y otros te habrán de desnudar?
jueves, 24 de enero de 2008
Pleamar
Nada ansío de nada
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada
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